24.8.10

“Ser nosotras mismas nos causa ser exiliadas de muchos otros. Sin embargo, cumplir con lo que otros quieren nos causa exiliarnos de nosotras mismas”.

Corriendo con Lobos...


La diferencia entre vivir desde el alma y vivir sólo desde el ego radica en tres cosas: la habilidad de percibir y aprender nuevas maneras, la tenacidad de atravesar senderos turbulentos y la paciencia de aprender el amor profundo con el tiempo.
Sería un error pensar que se necesita ser un héroe endurecido para lograrlo. No es así. Se necesita un corazón que esté dispuesto a morir y nacer y morir y nacer una y otra vez.
Ser nosotros mismos nos causa ser exilados por muchos otros. Sin embargo, cumplir con lo que otros quieren nos causa exilarnos de nosotros mismos.
Independientemente de las afiliaciones o influencias colectivas, nuestro reto a favor del alma salvaje y de nuestro espíritu creativo es no fusionarnos con colectividad alguna, sino distinguirnos de quienes nos rodean, construyendo puentes para regresar a ellos según elijamos.
No podemos controlar quién nos trae al mundo. No podemos influir en la fluidez con que nos educan. No podemos obligar a la cultura a volverse instantáneamente hospitalaria.
Pero las buenas noticias son que, aún después de ser heridos, aún en un estado feral, aún incluso en un estado hasta el momento de captura, podemos recuperar nuestras vidas.
Si permanecemos sólo como sobrevivientes sin avanzar hacia el florecimiento, nos limitamos y cortamos la energía hacia nosotros y nuestro poder en el mundo a menos de la mitad.
Uno puede sentirse tan orgulloso de ser sobreviviente que se convierte en un peligro para cualquier desarrollo creativo posterior. A veces las personas temen avanzar más allá del status de sobreviviente, por ser exactamente eso —un status, una marca de distinción, un logro de "¡Maldita sea! ¡Apuesta lo que quieras! ¡Más vale que lo creas!"
Una vez que la amenaza ha pasado, existe una trampa potencial en usar nombres asumidos durante la época más terrible de nuestras vidas. Crea una postura mental que es potencialmente limitante.
Ser fuerte no significa hacer brotar músculos y flexión. Significa encontrarse con lo numinoso de uno sin huir, viviendo activamente con la naturaleza salvaje de una manera propia. Significa ser capaz de aprender, ser capaz de sostener lo que sabemos.
Significa sostenerse y vivir.
Quienes no encuentran deleite en aprender, quienes no pueden sentirse atraídos por nuevas ideas o experiencias, no podrán desarrollarse más allá del punto en el camino donde descansan ahora. Si hay una sola fuerza que alimente la raíz del dolor, es el rehusarse a aprender más allá del momento presente.
En nuestra vida, aún cuando un episodio resulte en una caída fuerte o una quemadura seria, siempre hay otro episodio esperándonos, y luego otro. Siempre hay más oportunidades de hacerlo bien, de labrar nuestra vida del modo en que merecemos tenerla. No pierdas tu tiempo odiando un fracaso. El fracaso es mejor maestro que el éxito.
Escucha, aprende, sigue adelante.
La mejor tierra para sembrar y hacer crecer algo nuevo otra vez está en el fondo. En ese sentido, tocar fondo, aunque extremadamente doloroso, es también el terreno de siembra.
Se nos ha enseñado que a la muerte siempre le sigue más muerte. Simplemente no es así. La muerte siempre está en proceso de incubar nueva vida, aún cuando nuestra existencia haya sido cortada hasta los huesos.
Para la mayoría de las mujeres, dejar morir no va en contra de su naturaleza, tan sólo en contra de su entrenamiento.
Como en el sueño, la naturaleza de Vida/Muerte/Vida en su forma más salvaje es tan simple como una graciosa exhalación (final) e inhalación (principio). La única confianza requerida es saber que cuando hay un final habrá otro comienzo.
Si vivimos como respiramos, tomando y soltando, no podremos equivocarnos.
Para poder ver la dirección correcta, debemos ser capaces de ver las equivocadas.
Adicción es cualquier cosa que reduce la vida mientras la hace "parecer" mejor.
Por lo general cada miedo tiene tres partes: una parte es un residuo del pasado (siendo esto a menudo una fuente de vergüenza), otra parte es una carencia de certidumbre en el presente, y otra parte es miedo a un resultado deficiente o a consecuencias negativas en el futuro.
Hay muy pocas cosas correctas/incorrectas o buenas/malas en este mundo. Existe, sin embargo, lo útil y lo no útil. También hay cosas que a veces son destructivas, así como cosas productivas.
Es peor quedarse donde uno no pertenece en absoluto, que vagar perdido por un tiempo y buscar el parentesco psíquico y espiritual que uno requiere. Nunca es un error buscar lo que uno requiere.
Nunca.
Cuando estás conectado con el yo instintivo, siempre tienes por lo menos cuatro opciones: las dos opuestas, la opción de en medio, y "contemplándolo mejor..."
¿Con qué alimenta uno a la intuición para que esté consistentemente nutrida y que responda a nuestras peticiones de escudriñar el ambiente? Uno la alimenta de vida —uno la alimenta de vida mediante escucharla.
Aunque el exilio no es algo que se desee por diversión, hay una ganancia inesperada en él: son muchos los regalos del exilio. Saca la debilidad a golpes, hace desaparecer los plañidos, habilita la percepción interna aguda, acrecienta la intuición, otorga el poder de la observación penetrante y una perspectiva que "el de adentro" nunca podría lograr.
El trabajo profundo se parece mucho a la excitación sexual. Comienza de cero, se acelera en altiplanos, se vuelve sostenido e intenso. Si los altiplanos son interrumpidos de golpe (imagina un ruido fuerte e inesperado), deberás comenzar todo de nuevo.
Uno de los asuntos menos discutidos de la individuación es que conforme arrojas luz en la oscuridad de tu psique tan intensamente como puedas, las sombras, donde no hay luz, se vuelven aún más oscuras. Así, al iluminar una parte de la psique, resulta una oscuridad más profunda con la cual luchar. Esta oscuridad no debe ignorarse.
La clave, las preguntas, no pueden esconderse ni olvidarse. Deben ser postuladas. Deben ser respondidas.
¿Puede un aspecto negativo de la psique ser reducido a cenizas con ser observado y observado? Sí, en efecto. Mantener el asunto en constante conciencia puede causar que se deshidrate.
...tomar un poquito de aquí y ponerlo allá. La transformación no es más complicada que eso.
Estar ligado a nuestra intuición promueve una dependencia confiable en ella, sin importar lo que suceda. Cambia la actitud guía de la mujer, de "lo que será, será" a "déjame ver todo lo que hay que ver".
La naturaleza instintiva tiene la milagrosa habilidad de sobrevivir a todo beneficio positivo, a toda consecuencia negativa, manteniendo con todo una relación con el yo y con otro.
Para amar el placer se requiere de muy poco. Para amar verdaderamente se requiere de un héroe que pueda manejar su propio miedo.
Con miedo o no, es un acto del más profundo amor permitirse a uno mismo ser movido por el alma salvaje de otro. En un mundo donde los humanos tienen tanto miedo a "perder", hay demasiados muros que nos protegen de disolvernos en lo numinoso de otra alma humana.
Muchas veces he escuchado a un hombre decir que tiene una "buena mujer" enamorada de él y él de ella, pero que simplemente no puede "soltarse" lo suficiente para ver lo que realmente siente por ella.
El punto crítico para tal persona es cuando se permite a sí mismo amar "aún cuando"... Aún cuando tenga punzadas, aún cuando se sienta nervioso, aún cuando haya sido herido antes, aún cuando sienta miedo a lo desconocido.
A veces no hay palabras para alentar la valentía. A veces debes simplemente saltar.
En algún punto de la vida de un hombre debe haber un momento en el que confíe que el amor lo conduzca, un momento en el que sienta más miedo a quedar atrapado en algún lecho seco de río en la psique, que estar afuera en un territorio exuberante pero inexplorado. Cuando una vida es demasiado controlada, cada vez habrá menos vida que controlar.
Si es amor lo que estamos haciendo, aún cuando nos sentimos aprehensivos o asustados estamos dispuestos a tocar lo no hermoso [y también lo todavía no hermoso] en el otro y en nosotros mismos.
¿Qué es lo no hermoso?
Nuestra hambre secreta de ser amados es lo no hermoso. Nuestro desuso y mal uso del amor es lo no hermoso. Nuestra falta de lealtad y devoción es poco amorosa, nuestro estado de separación del alma es feo, nuestras verrugas psicológicas, nuestras insuficiencias, malos entendidos y fantasías infantiles son lo no hermoso.
Por añadidura, la naturaleza de Vida/Muerte/Vida que da a luz, destruye, incuba y vuelve a dar a luz, es considerada no hermosa por nuestras culturas.
De alguna manera y en algún lugar dentro de las delicadas capas del ser que es creado cuando dos personas se aman, hay tanto un corazón como un aliento. Mientras un lado del corazón se vacía, el otro se llena. Cuando un aliento termina, otro comienza.
El amor en su forma más plena es una serie de muertes y renacimientos. Soltamos una fase, un aspecto del amor, y entramos en otra fase. La pasión muere y es traída de regreso. El dolor es ahuyentado y resurge en otro momento. Amar significa abrazar y al mismo tiempo soportar muchos, muchos finales y muchos, muchos comienzos — todo en la misma relación.
Cuando un hombre entrega todo su corazón, se convierte en una fuerza sorprendente —se convierte en inspiratriz, un papel que en el pasado estaba reservado sólo para las mujeres.
Cuando la Mujer Esqueleto (la naturaleza de Vida/Muerte/Vida) duerme con él, el hombre se vuelve fértil, dotado de poderes femeninos en una atmósfera masculina. Lleva consigo la semilla de vida nueva y de las muertes necesarias. Inspira nuevos trabajos en sí mismo, pero también en quienes le rodean.

Si pudiéramos darnos cuenta de que el trabajo es seguir haciendo el trabajo, seríamos mucho más feroces y estaríamos mucho más en paz.
por Clarissa Pinkola Estés
 

4.8.10

Balada de la Primera Novia - Dolina

Balada de la Primera Novia
de "Crónicas del Angel Gris", por Alejandro Dolina. Ilustración de Carlos Nine.


    El poeta Jorge Allen tuvo su primera novia a la edad de doce años. Guarden las personas mayores sus sonrisas condescendientes. Porque en la vida de un hombre hay pocas cosas mas serias que su amor inaugural.
    Por cierto, los mercaderes, los Refutadores de Leyendas y los aplicadores de inyecciones parecen opinar en forma diferente y resaltan en sus discursos la importancia del automóvil, la higiene, las tarjetas de crédito y las comunicaciones instantáneas. El pensamiento de estas gentes no debe preocuparnos. Después de todo han venido al mundo con propósitos tan diferentes de los nuestros, que casi es imposible que nos molesten. 

    Ocupémonos de la novia de Allen. Su nombre se ha perdido para nosotros, no lejos de Patricia o Pamela. Fue tal vez morocha y linda.
    El poeta niño la quiso con gravedad y temor. No tenía entonces el cínico aplomo que da el demasiado trato con las mujeres. Tampoco tenía -ni tuvo nunca- la audacia guaranga de los papanatas.
     Las manifestaciones visibles de aquel romance fueron modestas. Allen creía recordar una mano tierna sobre su mentón, una blanca vecindad frente a un libro de lectura y una frase, tan solo una: 
"Me gustás vos." En algun recreo perdió su amor y más tarde su rastro.
     Despues de una triste fiestita de fin de curso, ya no volvió a verla ni a tener noticias de ella.
    Sin embargo siguió queriéndola a lo largo de sus años. Jorge Allen se hizo hombre y vivió formidables gestas amorosas. Pero jamás dejó de llorar por la morocha ausente.
     La noche en que cumplía treinta y tres años, el poeta supo que había llegado el momento de ir a buscarla.
    Aquí conviene decir que la aventura de la Primera Novia es un mito que aparece en muchísimos relatos del barrio de Flores. Los racionalistas y los psicólogos tejen previsibles metáforas y alegorías resobadas. De ellas surge un estado de incredulidad que no es el más recomendable para emocionarse por un amor perdido.
     A falta de mejor ocurrencia, Allen merodeó la antigua casa de la muchacha, en un barrio donde nadie la recordaba. Después consultó la guía telefónica y los padrones electorales. Miró fijamente a las mujeres de su edad y también a las niñas de doce años. Pero no sucedió nada.
     Entonces pidió socorro a sus amigos, los Hombres Sensibles de Flores. Por suerte, estos espíritus tan proclives al macaneo metafísico tenían una noción sonante y contante de la ayuda.
    Jamás alcanzaron a comprender a quienes sostienen que escuchar las ajenas lamentaciones es ya un servicio abnegado. Nada de apoyos morales ni palabras de aliento. Llegado el caso, los muchachos del Angel Gris actuaban directamente sobre la circunstancia adversa: convencían a mujeres tercas, amenazaban a los tramposos, revocaban injusticias, luchaban contra el mal, detenían el tiempo, abolían la muerte.
    Así, ahorrándose inútiles consejos, con el mayor entusiasmo buscaron junto al poeta a la Primera Novia.
     El caso no era fácil. Allen no poseía ningun dato prometedor. Y para colmo anunció un hecho inquietante:
    
- Ella fue mi primera novia, pero no estoy seguro de haber sido su primer novio.
    - Esto complica las cosas  
-dijo Manuel Mandeb, el polígrafo-. Las mujeres recuerdan al primer novio, pero difícilmente al tercero o al quinto.
     El músico Ives Castagnino declaró que para una mujer de verdad, todos los novios son el primero, especialmente cuando tienen carácter fuerte. Resueltas las objeciones leguleyas, los amigos resolvieron visitar a Celia, la vieja bruja de la calle Gavilán. En realidad, Allen debió ser llevado a la rastra, pues era hombre temeroso de los hechizos.
    
- Usted tiene una gran pena  -gritó la adivina apenas lo vió.
    
- Ya lo sé señora... dígame algo que yo no sepa...
    - Tendrá grandes dificultades en el futuro...
    - También lo sé...
    - Le espera una gran desgracia...
    - Como a todos, señora...
    - Tal vez viaje...
    - O tal vez no...
    - Una mujer lo espera...
    - Ahi me va gustando... ¿Dónde está esa mujer?
    - Lejos, muy lejos... En el patio de un colegio. Un patio de baldosas grises.
    - Siga... con eso no me alcanza.
    - Veo un hombre que canta lo que otros le mandan cantar. Ese hombre sabe algo... Veo también una casa humilde con pilares rosados.
    - ¿Qué más?
    - Nada más... Cuanto más yo le diga, menos podrá usted encontrarla. Váyase. Pero antes pague.

     Los meses que siguieron fueron infructuosos. Algunas mujeres de la barriada se enteraron de la búsqueda y fingieron ser la Primera Novia para seducir al poeta. En ocasiones Mandeb, Castagnino y el ruso Salzman simularon ser Allen para abusar de las novias falsas.
     Los viejos compañeros del colegio no tardaron en presentarse a reclamar evocaciones. Uno de ellos hizo una revelación brutal.
    
- La chica se llamaba Gomez. Fue mi Primera Novia
    - ¡Mentira!  
-gritó Allen.
    
- ¿Por qué no? Pudo haber sido la Primera Novia de muchos.
    Entre todos lo echaron a patadas.
    Una tarde se presentó una rubia estupenda de ojos enormes y esforzados breteles. Resultó ser el segundo amor del poeta. Algunas semanas después apareció la sexta novia y luego la cuarta. Se supo entonces que Jorge Allen solía ocultar su pasado amoroso a todas las mujeres, de modo que cada una de ellas creía iniciar la serie.
    A fines de ese año, Manuel Mandeb concibió con astucia la idea de organizar una fiesta de ex-alumnos de la escuela del poeta.
    Hablaron con las autoridades, cursaron invitaciones, publicaron gacetillas en las revistas y en los diarios, pegaron carteles y compraron masas y canapés.
    La reunión no estuvo mal. Hubo discursos, lágrimas, brindis y algún reencuentro emocionante. Pero la chica de apellido Gómez no concurrió.
    Sin embargo, los Hombres Sensibles -que estaban allí en calidad de colados- no perdieron el tiempo y trataron de obtener datos entre los presentes.
    El poeta conversó con Ines, compañera de banco de la morocha ausente.
    
- Gómez, claro  -dijo la chica-. Estaba loca por Ferrari.
    Allen no pudo soportarlo.
    
- Estaba loca por mí.
    - No, no... Bueno, eran cosas de chicos.

    Cosas de chicos. Nada menos. Amores sin cálculo, rencores sin piedad, traiciones sin remordimiento.
    El petiso Cáceres declaró haberla visto una vez en Paso del Rey. Y alguien se la había cruzado en el tren que iba a Moreno.
    Nada más.
    Los muchachos del Angel Gris fueron olvidando el asunto. Pero Allen no se resignaba. Inútilmente buscó en sus cajones algún papel subrepticio, alguna anotación reveladora. Encontró la foto oficial de sexto grado. Se descubrió a sí mismo con una sonrisa de zonzo. La morochita estaba lejos, en los arrabales de la imagen, ajena a cualquier drama.
    
- ¡Ay, si supieras que te he llorado....! Si supieras que me gustaría mostrarte mi hombría... Si supieras todo lo que aprendí desde aquel tiempo...
    Una noche de verano, el poeta se aburría con Manuel Mandeb en una churrasquería de Caseros. Un payador mediocre complacía los pedidos de la gente.
    
- Al de la mesa del fondo le canto sinceramente...
    De pronto Allen tuvo una inspiración.
    
- Ese hombre canta lo que otros le mandan cantar.
    - Es el destino de los payadores de churrasquería.
    - Celia, la adivina, dijo que un hombre así conocia a mi novia...

     Mandeb copó la banca.
    
- Acérquese, amigo.
    El payador se sento en la mesa y aceptó una cerveza. Después de algunos vagos comentarios artísticos, el polígrafo fue al asunto.
    
- Se me hace que usted conoce a una amiga nuestra. Se apellida Gómez, y creo que vivía por Paso del Rey.
    - Yo soy Gómez  
-dijo el cantor-. Y por esos barrios tengo una prima.
    Despues pulsó la guitarra, se levantó y abandonando la mesa se largó con una décima.
    
- Aca este amable señor
    conoce una prima mía
    que según creo vivía
    en la calle Tronador.
    Vaya mi canto mejor
    con toda mi alma de artista
    tal vez mi verso resista
    pa' saludar a esta gente
    y a mi prima, la del puente
    sobre el Río Reconquista.

    Durante los siguientes días los Hombres Sensibles de Flores recorrieron Paso del Rey en las vecindades del río Reconquista, buscando la calle Tronador y una casa humilde con pilares rosados. Una tarde fueron atacados por unos lugareños levantiscos y dos noches después cayeron presos por sospechosos. Para facilitarse la investigación decían vender sábanas. Salzman y Mandeb levantaron docenas de pedidos.
    Finalmente, la tarde que Jorge Allen cumplía treinta y cuatro años, el poeta y Mandeb descubrieron la casa.
    
- Es aquí. Aquí están los pilares rosados.
    Mandeb era un hombre demasiado agudo como para tener esperanzas.
    
- No me parece. Vámonos.
    Pero Allen tocó el timbre. Su amigo permaneció cerca del cordón de la vereda.
    
- Aquí no es, rajemos.
    Nuevo timbrazo. Al rato salió una mujer gorda, morochita, vencida, avejentada. Un gesto forastero le habitaba el entrecejo. La boca se le estaba haciendo cruel. Los años son pesados para algunas personas.
     
- Buenas tades  -dijo la voz que alguna vez había alegrado un patio de baldosas grises.
     Pero no era suficiente. Ya la mujer estaba más cerca del desengaño que de la promesa.
    Y allí, a su frente, Jorge Allen, más niño que nunca, mirando por encima del hombro de la Primera Novia, esperaba un milagro que no se producía.
    
- Busco a una compañera de colegio  -dijo-. Soy Allen, sexto grado B, turno mañana. La chica se llamaba Gómez.
    La mujer abrió los ojos y una niña de doce años sonrió dentro suyo. Se adelantó un paso y comenzó una risa amistosa con interjecciones evocativas. Rápido como el refucilo, en uno de los procedimientos más felices de su vida, Mandeb se adelantó.
     
- Nos han dicho que vive por aquí... Yo soy Manuel Mandeb, mucho gusto.
    Y apretó la mano de la mujer con toda la fuerza de su alma, mientras le clavaba una mirada de súplica, de inteligencia o quizás de amenaza.
    Tal vez inspirada por los ángeles que siempre cuidan a los chicos, ella comprendió.
    
- Encantada  -murmuró-. Pero lamento no conocer a esa persona. Le habrán informado mal.
    - Por un momento pensé que era usted  
-respiró Allen-. Le ruego que nos disculpe.
    - Vamos  
-sonrió Mandeb-. La señora bien pudo haber sido tu alumna, viejo sinvergüenza...
     Los dos amigos se fueron en silencio.
     Esa noche Mandeb volvió solo a la casa de los pilares rosados. Ya frente a la mujer morocha le dijo:
    
- Quiero agradecerle lo que ha hecho....
    - Lo siento mucho... No he tenido suerte, estoy avergonzada, míreme....
    - No se aflija. El la seguira buscando eternamente.

     Y ella contestó, tal vez llorando:
     
- Yo también.
     - Algun día todos nos encontraremos. Buenas noches, señora.

     Las aventuras verdaderamente grandes son aquellas que mejoran el alma de quien las vive. En ese único sentido es indispensable buscar a la Primera Novia. El hombre sabio debera cuidar -eso sí- el detenerse a tiempo, antes de encontrarla.
    El camino está lleno de hondas y entrañables tristezas. Jorge Allen siguió recorriéndolo hasta que él mismo se perdió en los barrios hostiles junto con todos los Hombres Sensibles.

Al final del laberinto

Cómo se siente soñar con alguien que murió hace tiempo? Bueno, pareciera como si tu mente se abriera a todos los recuerdos de aquella persona para reconstruir una especie de holograma, como si por un momento sólo un momento tuviésemos la oportunidad de que nuestros mundos o vaya saber uno, se crucen para encontrarnos y volver a sentirlos cerca.



Anoche, después de años, soñé con él, con el Rubio que Baila.
Estaba dentro de un gran salón que a su vez dentro de él había pasillos largos con paredes de enredaderas como si fuese un laberinto. Donde finalizaba esta especie de laberinto se encontraba un escenario vacío, donde estaban paradas todas las personas; se iba a celebrar algo como Navidad, todos estábamos elegantes. Veo que entre las personas estaban los padres de él, tal como los recordaba, y en un momento cuando dirijo mi mirada hacia el laberinto, del otro extremo del salón veo entrar a alguien que llega tarde, como si no se lo estaba esperando, simplemente aparece, a medida que va avanzando se va poniendo el saco del smoking (pantalón negro, camisa blanca sin corbata), y su cara se ve borrosa, hasta que llega a donde están sus padres y lo veo, era él.
Me ve, y no hay duda de que es él: su piel blanca, su pelo enmarañado, sus ojos azules, azules profundo mirándome fijo, su sonrisa hermosa. Cuando se me está acercando, me empiezo a alterar, no lo puedo creer, es una broma, no puede ser posible,  salgo corriendo hacia el laberinto, él me sigue, me grita, es su voz, su voz tal cual la recuerdo, me detengo y se acerca, pero por algún motivo no me toca y sin embargo lo siento cerca, no recuerdo las palabras exactas, me dice que todo va a estar bien que él ahora se tiene que ir, que no me preocupe, y yo no entendía no entendía por qué se apareció así nomás un rato para después volver a irse y nunca más aparecer. Me dijo que no llorara, “no llores negrita”. Y se fue.
A la mañana siguiente no desperté tiste ni angustiada, sentí como si él se hubiese aparecido en mi sueño para vernos una vez más. 


Y a veces no importa cuánto tiempo pase me sigo preguntando, y probablemente hay cosas en la vida que están destinadas a suceder, sea lo que sea ya pasó, estaba destinada a conocer a El Rubio que Baila, enamorarnos mientras él ya estaba destinado a morir en un accidente de tránsito. Más allá de todo, las cosas a veces inconclusas son las inolvidables, porque tienen ese toque de "lo que nunca ha sido" que las hace mantener intactas, puras e inalterables con el paso del tiempo.

31.7.10

Tener o ser?

"Vemos que los países de Europa más democráticos, pacíficos y prósperos, y los Estados Unidos, presentan los problemas más graves de perturbación mental. Estos datos suscitan la pregunta de si no habrá algo fundamentalmente equivocado en nuestro modo de vivir y en los objetivos por cuya consecución luchamos. ¿Es posible que la vida de prosperidad que lleva la clase media, si bien satisface nuestras necesidades materiales, nos deje una sensación de profundo tedio, y que el suicidio y el alcoholismo sean medios patológicos de escapar a ese tedio? ¿Es posible que esas cifras constituyan una radical ilustración de la verdad de aquel aserto según el cual "no sólo de pan vive el hombre", y que revelan que la civilización moderna no satisface alguna de las necesidades profundas del individuo?"

¿Tener o ser? - Erich Fromm

22.7.10

Puro cuento...

Es uno de esos días, días grises en que nada pareciera tener sentido...
En qué momento las historias de amor no se tornan simplemente historias de amor y se vuelven complicadas y angustiosas... y lo que angustia a Betty en este día en particular no son sus historias, es su vida, porque no me dejo de preguntar entre tonta y romántica, si es que existe un amor para toda la vida... el otro día escuchaba hablar a mi mejor amigo, amigo de toda la vida diciéndome sinceramente que estaba esperando a la mujer de su vida; que no la estaba buscando porque sabía que en cualquier momento sus caminos se cruzarían...
Es, justamente, ese tipo de personas las que se terminan encontrando. Y después estamos los del otro tipo, que caminamos y ponemos el corazón una y otra vez hasta que se va haciendo chico, cada vez más pequeño hasta que no queda nada, hasta que cuando nos cruzamos con el amor de nuestra vida él probablemente ya está casado con otra y nos propone un "touch and go".
Pero aún así, nos encantan estos cuentos, nos encanta creer que existe el Amor, tenemos tanto miedo a estar solos?...
Puro cuento Betty - me digo a mí misma, pero soy la primera que sale a la calle a buscarlo.
Siempre fui una caprichosa.

11.7.10

Sobre el amor y el sexo...

Creo que mi madre fue siempre fiel a la infidelidad de mi padre y eligió la castidad. La castidad de mi madre era peor que la de una virgen, porque ella había conocido el placer durante unos meses y luego renunció a él para toda la vida.
Reinaldo Arenas

* Las mujeres son capaces de fingir un orgasmo, pero los hombres pueden fingir una relación entera. – Sharon Stone


* Si nuestra vida sexual estuviera determinada por nuestros primeros experimentos de juventud, casi todo el mundo estaría abocado al celibato. En ningún otra área de la experiencia humana las personas están más convencidas de que pueden conseguir algo mejor si tan solo perseveran en ello. – P. D. James


 Quizá pienses que te has enamorado cuando la pasión del sexo se apodere de ti. Pero si no amaste a ese hombre antes de ello, no lo amaras después. – Mae West
 "Lo mejor que te pueden decir en la vida no es 'Te quiero' sino 'Es benigno'".
Woody Allen (Desmontando a Harry)
 "Amar equivale a sufrir. Para evitar el sufrimiento, hay que huir del amor. Pero entonces, se sufre por no amar. Así que, amar equivale a sufrir; no amar equivale a sufrir; y sufrir equivale a sufrir. Ser feliz es amar. Entonces, ser feliz es sufrir. Sin embargo, sufrir le hace a uno infeliz. Por lo tanto, para ser feliz, uno debe amar o amar al sufrimiento o sufrir por sentir demasiada felicidad" Woody Allen

 
 

8.7.10

Alta fidelidad

"High Fidelity" es una de esas películas que nos pueden hacer suspirar y reflexionar, una comedia romántica con alto contenido musical de calidad, donde Rob Gordon, propietario de una tienda de discos (vinilos), vive en un universo paralelo haciendo listas de todo tipo y prestando especial interés a la banda sonora de su vida, mientras su novia Laura, harta de su falta de madurez, le abandona, y sus ex-empleados en la tienda siguen yendo a trabajar, peleando entre ellos a causa de sus divergencias en gustos musicales, y negándose a vender los discos a sus clientes. Bob intentará recuperar a Laura mientras visita a todas sus ex para intentar comprender por qué siempre acaba solo....
La primera vez que la ví fue hace tiempo atrás con el rubio que baila y la olvidé. Hasta que unos años después la vuelvo a ver con Oliverio y era la historia de nuestras vidas, es gracioso cuando pasan esas cosas, en como unos años después uno se convierte en lo que nunca pensó su vida da un giro de 180º y sin embargo entre todo lo que cambia, no cambia el amor...
Les dejo una de mis partes preferidas de la película:
"- Esa otra chica o las otras mujeres no importan, creo que sólo son fantasía, y… siempre parecen ideales porque nunca hay problemas, y sí, los hay, aunque muy tontos como el que nos hemos comprado el mismo regalo de Navidad o que ella quiere ir a ver una peli que ya he visto y bueno…, luego llego a casa y tú y yo tenemos problemas de verdad y no quieres ver la misma peli y punto. Y no hay lencería y…



- Yo tengo lencería...


- Ya lo sé, una lencería estupenda pero también tienes esas bragas de algodón que has lavado miles de veces y que cuelgas en la ducha y… ellas también, pero yo no la veo porque no está en mi fantasía, ¿lo entiendes? Estoy harto de fantasías porque no existen y nunca hay sorpresas de verdad y además no…


- ¿Te llenan?


- Te llenan. Exacto. Estoy harto. Estoy harto de todo lo demás pero no me harto de ti… "


Y mi segunda frase favorita:

 "Llevo pensando con mis entrañas desde los 14 años y, francamente, he llegado a la conclusión de que mis entrañas piensan con el culo".

29.6.10

El tiempo

Y acá la pobre Betty tomándose el "tiempo", y no sé que con qué tomármelo, si acompañarlo con ansiolíticos o antidepresivos... Yo tampoco soy de las que creen en tomarse un tiempo, genera miedos, inseguridades, siempre creí que los tiempos eran nada más que para dilatar una decisión inevitable. Pero realmente en estos momentos no lo sé...
Extraño a Oliverio. Muero de ganas por llamarlo constatemente, miro el teléfono una y otra vez para ver si él llama, reviso mis mails compulsivamente; pero nada, no sé nada de él desde hace días. Lo peor de todo es que no recuerdo cómo era estar conmigo misma, qué es lo que necesito en mi vida, qué es lo que quiero de ella.
Así ando, mucho trabajo, sin dinero, sin él, crudo invierno. Estará pensando en mí ?, qué importa después de todo!.
Tiempo, tiempo, con qué me lo tomo?
Dónde encontrar las respuestas si no me encuentro a mí misma?....
Qué dilema Betty, a veces el amor apesta...

26.6.10

"Cuando un hombre que está vivo te hace llorar, hay que dejarlo. Sólo se llora por los amantes muertos".
Clara Obligado

De tiempos, peluches y el pequeño pony...

No puedo dormir. Tarde de sábado triste. Discusión y "tiempo" son dos cócteles que no se mezclan. Pero hoy los mezclamos con Oliverio, y la lluvia se hizo más intensa; y a cada paso que me alejaba sentía que eran millones y millones de kilómetros de distancia.


Me puse a pensar en la desilusión. Entonces llegué a casa, y me acordé de una vez cuando era todavía muy pequeña, tendría tal vez seis años.
Anhelaba de corazón que mi papá me regalara un "pequeño pony", de esos con la cabellera rosa o amarilla, con olor a chicle. Le había visto uno a mi mejor amiga y no había nada que anhelara más en el mundo que un hermoso pequeño pony para mi regalo por el día de Reyes. Y cuando llegó aquel día, mi corazón lo sentía, estaba alegre iba a recibir lo que tanto había esperado. Ví a mi papá llegar con una caja enorme, en mi mente pensé que los muñequitos estos no vienen en cajas tan enormes aunque no le dí mucha importancia. Rompí el envoltorio desesperada y para decepción y sorpresa mía, no era un Pequeño Pony, era un enorme perro blanco de peluche. No podía creerlo!!, miraba al perro con sus ojos negros de plástico y sus orejas largas y me daban ganas de llorar. Un perro blanco enorme, absurdo, monstruoso para sentarlo al lado de mis muñecas barbies. Un perro con el que no podía dormir ni jugar, y mucho menos peinar.
Sólo hoy puedo entender que mi papá, bastante mayor ya en aquella época jamás supo ni intentó adivinar qué mierda era un Pequeño Pony, él sólo agarró lo más grande que encontró a su paso en la juguetería más cercana.

Un recuerdo tan inocente como éste fue el inicio de toda una serie de abismos comunicacionales con hombres. Por qué siempre que pedí  un "Pequeños Pony" recibí a cambio  un enorme perro de peluche?, por qué cuesta tanto el entendimiento y la comprensión? por qué tuve que contentarme con el perro blanco de peluche si no era lo que quería y deseaba?.... aquella vez entendí, que muchas veces por más que uno desee algo puede no ser suficiente.

Y hoy entiendo, que, aunque no lo sea nunca hay que dejar de desearlo. Le tomé cariño al perro, lo nombré "Pupi", participó en las bodas de mis barbies y en todos los eventos que fuesen obviamente al aire libre ya que debido a su tamaño no entraba en la casita de muñecas.
Años después, cuando mi papá murió encontré a Pupi tirado en un rincón de mi cuarto, tenía una de sus orejas descosidas y el color estaba amarillento. Le pedí a mi mamá que lo meta en el lavarropas, una vez limpio lo puse en un lugar privilegiado en mi cama. Cuando crecí un poco más descubrí que no era tan grande como parecía y que ahora sí podía dormir con él.

En las relaciones también ponemos una cantidad de promesas, expectativas, como si de alguna manera siempre lo que está por venir es lo que nos va a salvar. Esa presión y ese peso cae con más fuerza cuando los resultados no son los esperados.
Hoy estaba más que lejos de Oliverio, y no era la lluvia, no eran los perros blancos de ojos plasticosos, éramos nosotros hablando en lenguas desconocidas, él en un idioma y yo en otro. Y sentí aquella sensación, esa sensación de querer un pequeño pony y tener un perro de peluche.Aunque yo no necesitara más que un perro de peluche para ser feliz.
Ahí estábamos cada cual muerto de amor en su propia isla. Hablamos de tiempos. Tiempo de qué? no tengo idea, de reconciliación, de iluminación, de lo que sea. Me gustaría entender, meterme en su cabeza y saber qué es lo que siente, o mejor dicho, me gustaría entenderme.
Y esa es la receta por la cual una termina sola viendo una película mala, comiendo chocolates, un sábado a la noche. Cuando termine la película probablemente buscaré en google nombre de gente conocida para ver qué encuentro, o perderé tiempo viendo fotos de gente que no me interesa en lo más mínimo; hasta que me agarre sueño y dormir sola sea simplemente una cuestión de elección.

Después de todo, nunca tuve un Pequeño Pony, digo no tuve una vida convencional, no pido que él entienda todo pero probablemente nunca entienda ésto: Soy de las que se criaron jugando con un perro blanco de peluche.

24.6.10

Queriendo ser dos...

"Hace unos 15 millones de años, según dicen los entendidos, un huevo incandescente estalló en medio de la nada y dio nacimiento a los cielos y a las estrellas y a los mundos.
Hace unos 4 mil o 4 mil 500 millones de años, años más años menos, la primera célula bebió el caldo del mar, y le gustó, y se duplicó para tener a quien convidar el trago.
Hace unos dos millones de años, la mujer y el hombre, casi monos, se irguieron sobre sus patas y alzaron los brazos y se entraron, y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara a cara, mientras estaban en eso.
Hace unos 450 mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego, que los ayudó a defenderse del invierno.
Hace unos 300 mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras y creyeron que podían entenderse.
Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras..."

Eduardo Galeano

De Mujeres de Ojos Grandes...


La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes: como una idiota. Lo Había visto llegar una mañana, caminando con los hombros erguidos sobre un paso sereno y había pensado: "Este hombre se cree Dios". Pero al rato de oírlo decir historias sobre mundos desconocidos y pasiones extrañas, se enamoró de él y de sus brazos como si desde niña no hablara latín, no supiera lógica, ni hubiera sorprendido a media ciudad copiando los juegos de Góngora y Sor Juana como quien responde a una canción en el recreo.
Era tan sabia que ningún hombre quería meterse con ella, por más que tuviera los ojos de miel y una boca brillante, por más que su cuerpo acariciara la imaginación despertando las ganas de mirarlo desnudo, por más que fuera hermosa como la virgen del Rosario. Daba temor quererla porque algo había en su inteligencia que sugería siempre un desprecio por el sexo opuesto y sus confusiones.
Pero aquel hombre que no sabía nada de ella y sus libros, se le acercó como a cualquiera. Entonces la tía Daniela lo dotó de una inteligencia deslumbrante, una virtud de ángel y un talento de artista. Su cabeza lo miró de tantos modos que en doce días creyó conocer a cien hombres.
Lo quiso convencida de que Dios puede andar entre mortales, entregada hasta las uñas a los deseos y las ocurrencias de un tipo que nunca llegó para quedarse y jamás entendió uno solo de todos los poemas que Daniela quiso leerle para explicar su amor.
Un día, así como había llegado, se fue sin despedir siquiera. Y no hubo entonces en la redonda inteligencia de la tía Daniela un solo atisbo de entender qué había pasado.
Hipnotizada por un dolor sin nombre ni destino se volvió la más tonta de las tontas. Perderlo fue una larga pena como el insomnio, una vejez de siglos, el infierno.
Por unos días de luz, por un indicio, por los ojos de hierro y súplica que le prestó una noche, la tía Daniela enterró las ganas de estar viva y fue perdiendo el brillo de la piel, la fuerza de las piernas, la intensidad de la frente y las entrañas.
Se quedó casi ciega en tres meses, una joroba le creció en la espalda, y algo le sucedió a su termostato que a pesar de andar hasta en el rayo del sol con abrigo y calcetines, tiritaba de frío como si viviera en el centro mismo del invierno. La sacaban al aire como a un canario. Cerca le ponían fruta y galletas para que picoteara, pero su madre se llevaba las cosas intactas mientras ella seguía muda a pesar de los esfuerzos que todo el mundo hacía por distraerla.
Al principio la invitaban a la calle para ver si mirando las palomas o viendo ir y venir a la gente, algo de ella volvía a dar muestras de apego a la vida. Trataron todo. Su madre se la llevó de viaje a España y la hizo entrar y salir de todos los tablados sevillanos sin obtener de ella más que una lágrima la noche que el cantador estuvo alegre. A la mañana siguiente le puso un telegrama a su marido diciendo: "Empieza a mejorar, ha llorado un segundo". Se había vuelto un árbol seco, iba para donde la llevaran y en cuanto podía se dejaba caer en la cama como si hubiera trabajado veinticuatro horas recogiendo algodón. Por fin las fuerzas no le alcanzaron más que para echarse en una silla y decirle a su madre: "Te lo ruego, vámonos a casa".
Cuando volvieron, la tía Daniela apenas podía caminar y desde entonces no quiso levantarse. Tampoco quería bañarse, ni peinarse, ni hacer pipí. Una mañana no pudo siquiera abrir los ojos.
-¡Está muerta! - oyó decir a su alrededor y no encontró las fuerzas para negarlo.
Alguien le sugirió a su madre que ese comportamiento era un chantaje, un modo de vengarse en los otros, una pose de niña consentida que si de repente perdiera la tranquilidad de la casa y la comida segura, se las arreglaría para mejorar de un día para el otro. Su madre hizo el esfuerzo de abandonarla en el quicio de la puerta de la Catedral.
La dejaron ahí una noche con la esperanza de verla regresar al día siguiente, hambrienta y furiosa, como había sido alguna vez. A la tercera noche la recogieron de la puerta de la Catedral con pulmonía y la llevaron al hospital entre lágrimas de toda la familia.
Ahí fue a visitarla su amiga Elidé, una joven de piel brillante que hablaba sin tregua y que decía saber las curas del mal de amores. Pidió que la dejaran hacerse cargo del alma y del estómago de aquella náufraga. Era una creatura alegre y ávida. La oyeron opinar. Según ella el error en el tratamiento de su inteligente amiga estaba en los consejos de que olvidara. Olvidar era un asunto imposible. Lo que había que hacer era encauzarle los recuerdos, para que no la mataran, para que la obligaran a seguir viva.
Los padres oyeron hablar a la muchacha con la misma indiferencia que ya les provocaba cualquier intento de curar a su hija. Daban por hecho que no serviría de nada y sin embargo lo autorizaban como si no hubieran perdido la esperanza que ya habían perdido.
Las pusieron a dormir en el mismo cuarto. Siempre que alguien pasaba frente a la puerta oía a la incansable voz de Elidé hablando del asunto con la misma obstinación con que un médico vigila a un moribundo. No se callaba. No le daba tregua. Un día y otro, una semana y otra.
-¿Cómo dices que eran sus manos? - preguntaba. Si la tía Daniela no le contestaba, Elidé volvía por otro lado.
-¿Tenía los ojos verdes? ¿Cafés? ¿Grandes?
-Chicos - le contestó la tía Daniela hablando por primera vez en treinta días.
-¿Chicos y turbios?- preguntó la tía Elidé.
- Chicos y fieros - contestó la tía Daniela y volvió a callarse otro mes.
- Seguro que era Leo. Así son los de Leo - decía su amiga sacando un libro de horóscopos para leerle. Decía todos los horrores que pueden caber en un Leo. - De remate, son mentirosos. Pero no tienes que dejarte, tú eres de Tauro. Son fuertes las mujeres de Tauro.
- Mentiras sí que dijo - le contestó Daniela una tarde.
-¿Cuáles? No se te vayan a olvidar. Porque el mundo no es tan grande como para que no demos con él, y entonces le vas a recordar sus palabras. Una por una, las que oíste y las que te hizo decir.
-No quiero humillarme.
-El humillado va a ser él. Si no todo es tan fácil como sembrar palabras y largarse.
-Me iluminaron -defendió la tía Daniela.
- Se te nota iluminada - decía su amiga cuando llegaban a puntos así.
Al tercer mes de hablar y hablar la hizo comer como Dios manda. Ni siquiera se dio cuenta cómo fue. La llevó a una caminata por el jardín. Cargaba una cesta con fruta, queso, pan, mantequilla y té. Extendió un mantel sobre el pasto, sacó las cosas y siguió hablando mientras empezaba a comer sin ofrecerle.
- Le gustaban las uvas - dijo la enferma.
- Entiendo que lo extrañes.
Sí - dijo la enferma acercándose un racimo de uvas -. Besaba regio. Y tenía suave la piel de los hombros y la cintura.
-¿Cómo tenía? Ya sabes - dijo la amiga como si supiera siempre lo que la torturaba.
- No te lo voy a decir - contestó riéndose por primera vez en meses. Luego comió queso y té, pan y mantequilla.
- ¿Rico? - le preguntó Elidé.
- Sí - le contestó la enferma empezando a ser ella.
Una noche bajaron a cenar. La tía Daniela con un vestido nuevo y el pelo brillante y limpio, libre por fin de la trenza polvorosa que no se había peinado en mucho tiempo.
Veinte días después ella y su amiga habían repasado los recuerdos de arriba para abajo hasta convertirlos en trivia. Todo lo que había tratado de olvidar la tía Daniela forzándose a no pensarlo, se le volvió indigno de recuerdo después de repetirlo muchas veces. Castigó su buen juicio oyéndose contar una tras otra las ciento veinte mil tonterías que la había hecho feliz y desgraciada.
- Ya no quiero ni vengarme - le dijo una mañana a Elidé -. Estoy aburridísima del tema.
- ¿Cómo? No te pongas inteligente - dijo Elidé-. Éste ha sido todo el tiempo un asunto de razón menguada. ¿Lo vas convertir en algo lúcido? No lo eches a perder. Nos falta lo mejor. Nos falta buscar al hombre en Europa y África, en Sudamérica y la India, nos falta
encontrarlo y hacer un escándalo que justifique nuestros viajes. Nos falta conocer la galería Pitti, ver Florencia, enamorarnos en Venecia, echar una moneda en la fuente de Trevi. ¿Nos vamos a perseguir a ese hombre que te enamoró como a una imbécil y luego se fue?
Habían planeado viajar por el mundo en busca del culpable y eso de que la venganza ya no fuera trascendente en la cura de su amiga tenía devastada a Elidé. Iban a perderse la India y Marruecos, Bolivia y el Congo, Viena y sobre todo Italia. Nunca pensó que podría convertirla en un ser racional después de haberla visto paralizada y casi loca hacía cuatro meses.
- Tenemos que ir a buscarlo. No te vuelvas inteligente antes de tiempo - le decía.
- Llegó ayer - le contestó la tía Daniela un mediodía.
- ¿Cómo sabes?
- Lo vi. Tocó en el balcón como antes.
- ¿Y qué sentiste?
- Nada.
-¿Y qué te dijo?
- Todo.
- ¿Y qué le contestaste?
- Cerré.
-¿Y ahora? - preguntó la terapista.
- Ahora sí nos vamos a Italia: los ausentes siempre se equivocan.
Y se fueron a Italia por la voz del Dante: "Piovverà dentro a l'alta fantasía."

Angeles Mastretta; Mujeres de ojos grandes.

Mentiras

"Como he dicho, la vida sólo tiene un final cierto. Es posible querer a una persona en el mundo y no vivir con ella ni verla siquiera. El que diga algo distinto es un mentiroso, un sentimental o algo peor. Es posible estar casado, divorciarse, y luego volver a estar juntos y descubrir cosas que nunca te habían interesado y ni siquiera habías entendido en la época anterior, pero que para tu sorpresa ahora te parecen absolutamente perfectas. Déjenme que les diga que la única verdad que nunca puede ser mentira es la vida misma, lo que de verdad ocurre."

El periodista deportivo - Richard Ford

Sobre el amor, la verdad y la mentira...

Aquel día que él me llamó  para pedirme perdón, yo no sabía qué decir. Qué le podía decir, tenía el corazón destrozado. Sólo deseaba irme lejos, dejarlo todo e irme; siempre fui una soñadora y deseé cosas imposibles. Sólo quería ser irresponsable de una buena vez por todas e irme lejos...
Como no pude responderle nada, leí este fragmento de "Sobre héroes y tumbas"... y fue lo más cerca que estuvimos el uno del otro, teléfono por medio, aquel día...
Dice así:


"Y así, cuando Bruno le hablaba del absoluto, Martín preguntaba, por ejemplo, si el amor verdadero no era precisamente uno de esos absolutos; pregunta en la cual la palabra "amor", sin embargo, tenía tanto que ver con la empleada por Kant o Hegel como la palabra "catástrofe" con un descarrilamiento o un terremoto, con sus mutilados y muertos, con sus aullidos y su sangre. Bruno respondía que, a su juicio, la calidad del amor que hay entre dos seres que se quieren cambia de un instante a otro, haciéndose de pronto sublime, bajando luego hasta la trivialidad, convirtiéndose más tarde en algo afectuoso y cómodo, para repentínamente convertirse en un odio trágico o destructivo.
-Porque hay veces en que los amantes no se quieren, o en que uno de ellos no quiere al otro, o lo odia, o lo menosprecia.
Mientras pensaba en aquella frase que una vez le había dicho Jeannette: "L'amour c'est une personne qui souffre et une autre qui s'enmerde." Y recordaba, observador de desdichados como era, aquella pareja un día en la penumbra de un café, en un rincón solitario, el hombre demacrado, sin afeitar, sufriente, leyendo, releyendo por centésima vez una carta -seguramente de ella-, recriminando, poniendo el absurdo papel de testimonio de vaya a saber qué compromisos o promesas; mientras ella, en los momentos en que él se concentraba encarnizadamente en alguna frase de la carta, miraba el reloj y bostezaba.
Y como Martín le preguntó si entre dos seres que se quieren no debe ser todo nítido, todo transparente y edificado sobre la verdad, Bruno respondió que la verdad no se puede decir casi nunca cuando se trata de seres humanos, puesto que sólo sirve para producir dolor, tristeza y destrucción. Agregando que siempre había alentado el proyecto ("pero yo soy nada más que eso: un hombre de puros proyectos", agregó sonriendo con tímido sarcasmo), había alentado el proyecto de escribir una novela o una obra de teatro sobre eso: la historia de un muchacho que se propone decir siempre la verdad, siempre, cueste lo que cueste. Desde luego, siembra la destrucción, el horror y la muerte a su paso. Hasta terminar con su propia destrucción, con su propia muerte.
-Entonces hay que mentir -adujo Martín con amargura.
-Digo que no siempre se puede decir la verdad. En rigor, casi nunca.
-¿Mentiras por omisión?
-Algo de eso -replicó Bruno, observándolo de costado, temeroso de herirlo
-Así que no cree en la verdad.
-Creo que la verdad está bien en las matemáticas, en la química, en la filosofía. No en la vida. En la vida es más importante la ilusión, la imaginación, el deseo, la esperanza. Además, ¿sabemos acaso lo que es la verdad? Si yo le digo que aquel trozo de ventana es azul, digo una verdad. Pero es una verdad parcial, y por lo tanto una especie de mentira. Porque ese trozo de ventana no está solo, está en una casa, en una ciudad, en un paisaje. Está rodeado del gris de ese muro de cemento, del azul claro de este cielo, de aquellas nubes alargadas, de infinitas cosas más. Y si no digo todo, absolutamente todo, estoy mintiendo. Pero decir todo es imposible, aun en este caso de la ventana, de un simple trozo de la realidad física, de la simple realidad física. La realidad es infinita y además infinitamente matizada, y si me olvido de un solo matiz ya estoy mintiendo. Ahora, imagínese lo que es la realidad de los seres humanos, con sus complicaciones y recovecos, contradicciones y además cambiantes. Porque cambia a cada instante que pasa, y lo que éramos hace un momento no lo somos más. ¿Somos, acaso, siempre la misma persona? ¿Tenemos, acaso, siempre los mismos sentimientos? Se puede querer a alguien y de pronto desestimarlo y hasta detestarlo. Y si cuando lo desestimamos cometemos el error de decírselo, eso es una verdad, pero una verdad momentánea, que no será más verdad dentro de una hora o al otro día, o en otras circunstancias. Y en cambio el ser a quien se la decimos creerá que ésa es la verdad, la verdad para siempre y desde siempre. Y se hundirá en la desesperación."

Sobre héroes y tumbas - Ernesto Sabato

Mujeres creando

21.6.10

La verdad respecto a Fernanda

Esta es la verdad respecto a Fernanda. Ella se encuentra en su departamento perfecto con su novio perfecto sumamente enamorada. Se mira todos los días al espejo sin cuestionarse nada, absolutamentemente nada.
Hasta que un día, por accidente el novio perfecto deja ver su cara no tan perfecta, y ella que nunca se conoció tan loca como hasta entonces, desesperó. Fernanda descubrió que cuando ella iba a trabajar, él se encontraba a escondidas con su ex novia. No sólo sino que también se enviaban mails y fotos, y todo lo necesario para sostener la excitación de los momentos que pasaban juntos.
Fernanda se sintió engañada, abusada, herida. Y si bien todos cuentan que fue un accidente, en realidad no lo fue.... Aquella tarde en vez de ir a trabajar decidió seguirlo. Ella estaba fuera sí, completamente loca, lo siguió hasta un hotel de alojamiento y los vió; a los dos felices y sonrientes. Estaba ahí: la verdad. La verdad de todas las verdades diciéndole "esto realmente te está pasando a vos". Así que volvió a su casa, y solo tomó una foto de él .
Salió de la casa, fue a su trabajo, hizo dos carteles, sacó mil fotocopias y volvió a su departamento. Antes de volver a salir, agarró un poco de plata y algo de ropa; tiró kerosene por todo el lugar y encendió un fósforo.
Nadie jamás la vió salir del lugar. La creyeron muerta.
Al día siguiente aparecieron carteles por todo el barrio con la foto de su perfecto novio diciendo "Buscado por masacrar mujeres".
Un día por casualidad me la encontré en un bar donde trabajaba de mesera, estaba más delgada y se había teñido el pelo. Fue allí que me contó la verdadera historia, le pregunté si se arrepentía, me dijo que de lo único que se arrepentía era de que no le haya alcanzado el tiempo para empapelar toda la ciudad; le pregunté si lo perdonó, a lo que respondió que uno perdona pero no olvida.
Fernanda ya no era santa, ni era puta. Sólo una mujer.

28.5.10

Descubrí que...

No hay mayor satisfacción que comprarse tus zapatos preferidos, esos combinables con el vestido perfecto. Encontrar el vestido perfecto. No importa que no tengas la más mínima ocasión para usarlo.
Llegar a tu casa, sola, sin nadie y mirar tus zapatos oliendo a nuevos.
Mmm... si todos los días fuesen así, si todos los hombres nos brindaran tal satisfacción ni tendríamos que usar la tarjeta de crédito...

13.4.10

Lo peor del amor

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
Poema: Lo peor del amor
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina

19.3.10

....

Ya lo dijo Shakira en su mejor época:
"Toda escoba nueva siempre barre bien"
No me importan sus histerias, sus indecisiones, sus idas y vueltas, sus falsas promesas, sus dudas, sus contrariedades, no me importa que a veces "se le pase" decir algo cariñoso, que olvide las fechas importantes, no me importa su falta de romanticismo, su "no hacerse cargo", su "no sos vos soy yo", su cobardía, no me importa sus flirteos con otras mujeres, su caradurismo, su hipocresía, sus caprichosos....
No me importa absolutamente nada, porque hoy entendí que ya no existe ni una sola buena razón para que todo eso me siga importando. Que le cocine su abuela!
Punto.

10.3.10

sin vos, soy yo...

Hoy me desperté y me miré al espejo : la cara sin lavar, sin maquillaje, el pelo alborotado; aún así me encontré más hermosa que nunca  y me dije : Yo valgo!. Qué me había pasado en todo este tiempo? cómo fue que me olvidé de mí? qué hermosa sensación la de reconciliarse con uno mismo y volver a quererse. 
Noté que la relación más larga que tuve en mi vida fue conmigo misma; y es con la que estoy comprometida toda mi vida y sin embargo con la que más hija de puta soy. Qué ironía!...
Qué es lo que quiero ? cómo quiero vivir? qué tipo de mujer quiero ser? me hice éstas y miles de preguntas, me encontré a mí misma firme después de mucho tiempo, recordando que lo que queda no son cenizas sino soy YO y como dijo un gran amigo una vez " a veces una patada en el culo es un empujón hacia adelante".

5.3.10

Darse cuenta...

Ella se dió cuenta aquel día, no sabe en qué momento exacto fue, acerca de lo que haría, ya lo sabía, lo tenía en la punta de la lengua, era cuestión nada más de levantarse e irse, hacerlo de una vez por todas; buscar el amor, el real el que nos llena de vida. Pero cómo cuesta! todas las mañanas lo veía a él tan hermoso y se convencía a sí misma que ya no era amor, que él no es sólo eso que es mucho más y que eso lastima....
Lo miraba y lo miraba y gritaba dentro suyo, gritaba por quedarse, gritaba por aquello que creía que le pertenecía... gritó tanto hasta quedarse muda.
Ya no duele, ni es tristeza, ésto es hoy, no sé mañana.

3.3.10

para pensar...

"¿Estamos tristes porque lloramos o lloramos porque estamos tristes?"
Williams James (psicologo)

28.2.10

Amorama...

"Pensé en matarme solo en teoría, yo a mi nunca me obedecería"
"Que pasa con el hombre, que pasa con el hombre que cada vez que lo amo vuelve a cuervo?"
"Tengo pelotas y es obvio, es que soy una mujer. No hace falta tener novio para estar bien" 
Erica Garcia 
 

27.2.10

Carta de amor

Te pienso, te imagino, te veo (no solo te miro), te repienso, me enamoro y te vuelvo a ver... Te hablo, bailamos, nos interrumpen, seguimos hablando...
Te acompaño, te espero, espero a que decidas cuando festejar tu cumpleaños (voy seguro), si antes o después; me llaman, "entendes?" me dicen... Salgo, voy a lo de otro (no sos la única que cumple años), llamo, viajo, llego... Te cruzo mientras cruzamos, aunque vos no me ves yo te veo (otra vez) y subo...
Y llegas, te saludo, nos hacemos desear un poco (después de todo la seducción también es un juego)... Y bailamos, nos reímos, me esquivas, te digo que si te seguís moviendo no te puedo besar... Te beso y te beso, nos mimamos, me enamoro mas, te siento cerca, siento tu piel... Pero me tengo que ir, "me das tu teléfono? Si" ...
Afuera llueve, no me importa (por eso viene pronto el colectivo), me siento feliz, muy feliz, mas que feliz, me sonrío solo... me doy cuenta de que el resto de mi vida acaba de comenzar, de que me quiero ir a la "la isla" (la nuestra, la única) ... nos vemos ahí.


El Rubio que Baila.

Postal del pasado..

"Cuando te vi en aquella fiesta supe que nuestro encuentro no era algo liviano. Tenia peso. Tontamente nos esforzábamos por decir algo interesante, hasta que descubrimos que el silencio era algo agradable.
 El miércoles siguiente fuimos a ver una película, y en la ciudad pasaron varios meses, casi un año, mientras estábamos en el cine. Esta luna que hoy nos mira nos recuerda aquella fiesta y nos alivia diciendo que estará tanto en tu camino como en el mío. Ambos sabemos que nos esperan muchas cosas por encontrar, así que la despedida si sera liviana.
Nos encontraremos algún domingo bajo un árbol y comeremos torta. Por lo pronto, te invito a pasar la noche en mi colchón y a que desayunemos juntos mañana a las cuatro de la tarde, antes del abrazo".
Diego Rojas         

Ella dijo

"Paso por tantas mujeres que el corazón se le olvido en alguna cama"

25.2.10

Juegos que la gente juega

Nunca supe lo peligroso que son los juegos hasta un día en particular en que desperté una mañana y vi algo distinto en sus ojos. Ahí note que particularmente a nosotras nos encantan los juegos, cuanto mas comprometido y enamorado esta el otro vamos por el, pareciera nuestro desafío, pareciera que eso seria nuestra solución: alguien a quien podamos hacer nuestro. 
Lo que no sabemos es lo que se siente en el instante mismo en que ves toda tu relación peligrar por probablemente nada: el amor se convierte en odio, el odio en bronca y luego viene la nada total.
Cuando encontré mi casa llena de fantasmas me di cuenta que no era yo la que había dejado la puerta abierta, era el. Y si es el otro el que pone las fichas en el tablero a veces es necesario correrse para no salir lastimado. Pero yo también quería jugar, mi papel seria el de psicótica obsesiva que lo sigue a todas partes para ver que no la engañen, una persona que ha perdido lo ultimo que le quedaba de dignidad... por lo menos ese seria mi papel.
Y la tercer ficha en cuestión seria para la ex novia, aquella que lo tuvo pero que no funciono, que insiste en no dejarlo ir no porque desee una relación con el, no porque le importe, solo porque la mejor venganza seria demostrar que el es y siempre será débil a la carne.
Todos jugaron sus fichas y al final la única que quería obtener algo real era yo. La única que tenia un motivo para luchar, una relación que salvar.... pero ya lo dijo Cortazar: "un puente no se construye de un solo lado".
Recordé que el amor no es posesión, no se trata de tener a alguien, se trata de dejarlo ir, y si tenia que ser yo la que lo deje ir lo haría solo para saber que cuando regrese lo haría por mi.
Y recuerdo aquel día, el sonido de mi corazón, pensé en todas las historias y que esta seria una mas entre miles, tome lo que me quedaba de el y deje de apostar. 
Estaba demasiado grande para los juegos, esta vez quería algo real.

24.2.10

Recuerda, cuerpo...

Recuerda, cuerpo, no sólo cuánto se te amó,
no solo los lechos donde estuviste echado,
más también aquellos deseos que, por ti,
en miradas brillaron claramente
y en la voz se estremecieron –y que un
obstáculo fortuito los frustró.
Ahora que todo se halla en el pasado,
parece casi que a los deseos
aquellos te hubieras entregado –cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo en la voz por ti se estremecían,
recuerda, cuerpo.
K. Kavafis 

Hermosa casualidad

Era la misma fiesta, éramos nosotros dos en año nuevo. Como en las películas. Yo tenia un vestido negro a lunares blancos y unas antenitas de cotillón, recuerdo haberlo visto cuando entro, había algo en sus ojos que me atrapo. Y ese encantamiento se sostuvo toda la noche. Será el?- me pregunte.
Bailamos, nos interrumpieron, seguimos bailando. Nada pesado, nada liviano. La medida justa.
Me pregunto si era de este planeta por las antenas que llevaba puestas, le dije que no. Me hizo reír toda la noche, porque había algo en el que era natural en mi, era como si lo conociese de hacia mil vidas atrás.
Era eso el amor? Se sentía de esa manera?...
Hermosa casualidad, era el primo del mejor amigo de mi hermana, era la fiesta que hicimos con mis amigas en año nuevo, era yo sola, era el solo, era amor.
Llego la hora de irme, en ningún momento EL atino a besarme, y yo tampoco lo hice: era simplemente perfecto. Al despedirme lo invite a mi fiesta de cumpleaños que seria la próxima semana, no alcance a darle mi teléfono cuando llego el colectivo y  me dijo que me encontraría.
Y así lo hizo.
Era el que venia de otro planeta.